Я вчера был в доме, который любили. Который очень сильно пострадал в свое время. В котором нет сейчас хозяев. В нем частично идет ремонт, а часть комнат такая же, какими они были, когда любящие их хозяева жили здесь... Это удивительное ощущение - смотреть на чью-то жизнь, не в присутствии самих живших: на игрушки детей, лежащие на полу, на расписание занятий детей, на фотографии яхты семьи, на картину, которая написана была в те далекие годы, когда их дедушка с бабушкой ездили в Палермо, которая (картина) потом передавалась из поколения в поколение, на музыкальные инструменты и книги, на столовую и посуду, на фотографии на столиках и стенах, на иконы в спальне, на невообразимое количество икон там, которые никак не ждал увидеть, на два кабинета хозяйки дома - просторных и разных, на кабинет хозяина дома, с бильярдом и антресолью, потому что именно так ему было удобнее...
Хозяев в этом доме давно уже нет, потому как жизнь распорядилась таким образом. Вся семья погибла, включая детей. Но этот дом они очень люили, что ощущаешь сразу же, как только переступаешь порог. Более того, начинаешь подозревать, что даже после своей смерти они все еще здесь. Любовь не проходит.
Где это?! Здесь.
Journal information